Historias De Corongo

El corazón no le daba más, no lo sentía. De tanto caminar tampoco sentía los pies, no sabía cómo seguir tratando de esconder la cara. Cada calle era un nuevo desafío. Los perros le ladraban, los odiaba, hacían que llamara la atención. Para la noche faltaba aún y eso no le ayudaba. El sol era un enemigo que en cada momento lo delataba. No tenía idea cómo fue que pudo llegar sin tener ningún problema en el camino. Caminando desde la plaza Túpac Amaru las cuadras fueron más largas que nunca, realmente estaba asustado y esa sensación le producía un nerviosismo distinto, un sobresalto diferente. No entendía que eso que sentía era el miedo, en su máxima expresión.

Bajó por la Av. Buenos Aires y dobló a la izquierda. Llegó hasta el Jr. Loreto, le faltaba una cuadra más, tenía que llegar hasta Guisse. De pronto "El Golle" le gritó, Oe.....!!!!!. Él volteó e intentó correr, pero éste lo miró y no se movió, se lo quedó mirando y no le dijo nada más. Él lo vio raro, distinto, pero era Golle, chato, gordo, cojo como siempre, parado al lado del mural de la esquina que tenía la figura de algún pandillero muerto en ese barrio. Sus miradas se cruzaron, pero no hubo ninguna reacción, así que Él siguió, no dobló por Jr. Loreto, siguió hasta Albornoz.

¿¿¿Dónde estoy??? Dijo para su interior. Sabía muy bien dónde estaba. De chico deambuló por esas calles y ya, en ese entonces, sabía que le eran prohibidas. Miró para todos lados, la gente caminaba, pasaba al lado suyo, casi se tropezaba con él. De espaldas contra la pared, miraba las esquinas. En su mundo siempre hubo cuatro esquinas y, entre esquina y esquina, siempre existió lo mismo. Él esperaba el zarpazo, podía responder hasta 3 tiros, hasta 3 podía responder, luego sería historia, pero eso tenía que ser su último recurso, esa posibilidad tendría que ser en el final.

Desafiando su hasta ahora suerte, cruzó la calle mirando al piso. Su aspecto no era distinto a los que por ahí caminaban, sus zapatos estaban sin lustrar, el Jean era oscuro y la camisa del mismo tono estaba desabotonada, como de costumbre. Se sacó la esclava de la mano derecha y la cadena con una cruz del cuello, eran sus únicos valores. Los "Guapos" por ahí suelen caminar con esos accesorios, así que eso le daba alguna jerarquía en las calles, pero también era una provocación.

La suerte lo acompañó hasta llegar a un callejón, ahí directamente se cruzó con "Julo". Tenía las manos en el bolsillo y rápidamente sacó la mano derecha y la llevó para atrás, el momento había llegado, se dijo, el sol había caído y una leve brisa, mezcla de calor, hedor y viento lo rozó, empuñó el arma y como un acto reflejo, el dedo índice se alojó en el gatillo. La madera de la culata estaba llena de transpiración y el frío del gatillo le produjo una sensación de escalofrío, de igual manera, su cuerpo estaba acostumbrado a esos momentos. Su primer disparo fue a los 14 y su bautismo en el hospital fue a los 13. El pie derecho retrocedió un paso, su torso se puso casi de perfil, tenía tres tiros, no más, no podía fallar con el primero. De pronto unos perros se trenzaron en lucha, ladridos van, mordiscones vienen, el polvo se levantó y el agua estancada en un pozo en la pista chapoteó por todos lados. El Julo se cruzó de brazos, lo miró de costado y le dijo, "ta' que eres bien cojudo ah" y se levantó la camisa y dio una vuelta, mostrando que no tenía nada de bajo de ella, lo volvió a mirar fríamente, se rió y le dijo " dónde quieres que te hagan tu mural, güevón, jajajaja", se dio vuelta y se metió al callejón.

Siguió por Albornoz hasta Marco Polo, y empezó a subir rumbo a Loreto, los perros le ladraban, la temperatura se calmaba y la noche se presentaba. El sol había quedo en el olvido pero, cuando las luces se apagan, las calles se encienden, tienen más ojos y cierta clase de gente se despierta. Por lo general no se camina solo, menos de noche, y menos que menos si estás en el barrio equivocado. Entró en la quinta, tocó la puerta y nadie le atendió, no sabía qué hacer, si salía y se quedaba en la puerta era demasiado peligroso, quedarse adentro era peor, si alguien entraba no podría correr, no había salida, ninguna de sus dos opciones le servían. Volvió a tocar más fuerte, sólo los ladridos de los perros le respondieron.

Salió, estaba en el Barrio Loreto, había caminado por los Barracones, no entendía cómo estaba vivo, una carcajada se le escapó y su cara dio una leve expresión de sonrisa, una risa nerviosa. La gente caminaba, sabía que no podía quedarse parado, llamaría mucho la atención, así que caminó, se dio el lujo de pensar en dar una vuelta de manzana, sabía que no era una buena idea, así que siguió derecho hasta la Av. Buenos Aires.

Una vez ahí se paró en un paradero de micros, haciendo que esperaba uno. No tenía un centavo en los bolsillos, no tenía identificación, era mejor salir sin ella. Las combis pasaban y él sentía que lo miraban, veía a gente que lo miraba, de costado, de reojo. Una señora pasó y lo miró de arriba a abajo, pasó un chico con la mirada perdida y El le pidió un cigarro, no le respondió, se moría por fumar uno, pero no tenía dinero.

De lejos vio a un grupo venir, se dio cuenta quienes eran, eran como seis u ocho, no podía con ellos, si corro me verán, si camino y me voy de acá me pueden ver, si me quedo acá seguro que me verán, se dijo. La única opción fue subir al micro que paraba. Tomó el micro y vio desde arriba al grupo pasar, sintió alivio, pasó delante del boletero y éste lo miró con cara rara, pero no le cobró.

El micro lo dejó en la plaza Túpac Amaru. No había cumplido su cometido, se había arriesgado en vano, no lo podía creer, pero ya estaba en su barrio, "Corongo". Ahí se sentía fuerte, pero estaba preocupado. Caminó por Miller hasta Arispe y cuando estaba llegando a Otto vio a "El Ronal" y a "El Huanco". Directamente le dijeron " Nos fuiste a buscar ¿no?...!!!". Él, antes de que estos terminen de decir la última palabra, ya había sacado su arma y le estaba apuntando en la cabeza a “El Huanco”. Estaba por gatillar, pero no lo hizo. “El Ronal” le dijo: "¿No te has dado cuenta de nada no?, Puta que eres un huevón Oe, ". "¡¡¡¿¿¿ De qué mierda quieres que me dé cuenta huevón...???!!!", contestó Él. En ese momento, a lo lejos, muy suavemente, se escuchaban las trompetas con las que empieza una canción de Héctor Lavoe, un héroe de la salsa por esos lares, y se le escuchaba cantando: 

"Pronto llegará 
El día de mi suerte, 
sé que antes de mi muerte 
seguro que mi suerte cambiará"

Apretó, como era su costumbre, el gatillo y le disparó directamente en la cara a El Ronal, éste se rió. Los perros del barrio se lanzaron a la pista, y empezaron a ladrar, Él no entendía nada, aún estaba sereno, pero en cualquier momento perdería ese facultad. El frío en el cuerpo lo puso tenso, miró a los costados esperando que algún amigo suyo salga en su ayuda y no vio a nadie. Había fallado el tiro, no lo podía creer, eran dos, y tenía dos tiros más, no podía fallar, "No me tengo que asustar, están lejos, no tienen armas, si no ya me hubiesen cargado", dedujo. Pateó la tierra, gritó bien fuerte una serie de insultos y se puso de costado. Su cuerpo automáticamente entraba en calor y se ponía en posición de pelea. Eran dos, si fallo de nuevo con uno al menos tendré que pelear y eso no era problema para Él, había peleado varias veces contra cinco o seis, y los había dejado en el piso medio muertos, había matado, en la calle y en la cárcel, con verduguillos, puños o pistolas, no tenía problema, así que esto no le era raro ni esquivo. 

"Esperando mi suerte quedé yo
Pero mi vida otro rumbo cogió
Sobreviviendo en una realidad
De la cual yo no podía ni escapar.
Para comer hay que buscarse el real
porque es regla en esta sociedad
A la cárcel te escribe mi amistad
No te apures que tu suerte cambiará
Oye verás".

Los perros seguían ladrando, un foco del poste de luz explotó, y a él se le escapó otro tiro. "Mierda, mierda, mierda, qué cojudo de mierda que soy" se recriminó. El Huanco y El Ronal seguían riendo. Ahí fue que vio a su gran amigo, su compadre, su aliado y soldado, cómplice y hermano, ahí estaba "El chorri".

Se conocieron en la canchita de tierra del barrio, luego asistieron juntos al colegio primario y juntos entraron al reformatorio. Sus primeros romances con las mujeres y la noche, fueron compartidos, así también como las drogas, peleas, negocios turbios y borracheras, juntos habían cocido a varios y a otros enfriado. Tenían la misma edad y los mismos gustos y la suerte, también, de caminar por el barrio y ser respetados. Él, era padrino del primero de los 6 hijos que tenía El Chorri y juntos eran los temidos del barrio.

El Chorri caminaba con dificultad, los pasos no estaban del todo coordinados, estaba borracho. “Conchasumare, qué mala suerte por mi mare", se dijo Él al ver a su amigo con pocas posibilidades de ayudarlo. Fue hasta donde estaba éste y le gritó, "¡¡¡Oe, Chorri...!!! Mira quienes están acá compare". El Chorri lo miró y le dijo " ¡¡¡Comparito...!!! Causa, putamare, no lo puedo creer, perdóname huevón, perdóname por favor", Él, no entendía nada. "Este huevas del Chorri está borracho, chasumare, bueno, qué mierda", se dijo. " Tienes a Carmencita?, dámela ya, los voy a hacer mierdas a estos dos, ya, ya, dámela ya carajo!!!". De pronto, El Chorri se arrodilló y empezó a llorar, a gritar, decía muchas cosas, y tosía, las lágrimas y la tos no le dejaban decir las cosas, su estado de ebriedad era total, golpeaba la tierra, gritaba, hundía sus manos en el polvo, golpeaba su rostro contra el piso, le pedía perdón a su amigo, a su hermano del alma, lloraba y le pedía perdón. Los perros en un estado de excitación extremo, seguían ladrando ferozmente y el escándalo en la esquina era total. "¡¡¡Chorri carajo...!!!! ¡¡¡Oe, dámela ya mierda...!!!. 

"Sufrí la parte de mi vida ya 
Sin un complejo de inferioridad 
Por eso no me canso de esperar

Pues un día Dios a mi me ayudará. 
Y el día que eso suceda escuche usted 
A todo el mundo yo le ayudaré 
Porque tarde o temprano usted verá 
Cómo el día de mi suerte llegará 
Y ya lo verá".

Se sintió solo y desgraciado. Las gotas de sudor caían por su frente, las manos le traspiraban y tenía la boca seca. La serenidad había desaparecido, y lentamente a pasos firmes y rotundos, la desesperación entraba para apoderarse por completo de él. Apareció una pseudo sonrisa en su rostro, era una mueca macabra que no respondía a ningún sentimiento, era simplemente el reflejo de su desolación. No pasaba ningún auto, los perros seguían ladrando y la esquina había quedado casi en tinieblas. Frente a Él estaba el mural de Héctor Lavoe. Él lo miraba sonriendo y detrás de sus lentes oscuros se veía el brillo de sus ojos. Recordó las veces que bailó su música, las letras de sus canciones, las conquistas que había logrado bailando sus temas. Recordó cuando lo fue a ver a la feria del Pacifico, el día que murió y cómo en el barrio lo homenajearon. Lavoe era el ídolo del Callao, era su ídolo, y ahí estaba frente a él, siendo testigo de su destino, de su fin.

Se dio vuelta, apuntó y volvió a disparar y comprendió todo. El Ronal y El Huanco seguían ahí, se estaban riendo, lo miraban y reían, Él se sentó en la esquina, dándole la espalda al mural de su ídolo, se tiró los pelos con las dos manos, no lo podía creer. Unas lágrimas de amargura surcaron su rostro. Bajó sus manos duras y curtidas por la vida y las puso frente a sus ojos, las vio blancas, las sintió heladas, sus nudillos estaba rojos, entre sus uñas tenía restos de sangre, eran señales inequívocas de haber peleado. Los perros seguían ladrando y una calma escalofriante inundó su cuerpo. Con la mirada enterrada en el piso, se puso a recordar su vida, todo lo malo, su mala suerte, el tiempo que había perdido y el trabajo que le costó aprender a vivir sin trabajar. Todos los hechos lo condenaban, se sentía solo, como la primera noche en la cárcel, como cuando su primera novia lo dejó, se sentía solo y triste, abandonado y miserable. Era una noche de febrero del 2009. 

“Esperando la vida he de pasar
Este martirio no podré aguantar
Y pregunto hasta cuándo durará
Tal vez si lo podré sobrellevar
Si el destino me vuelve a traicionar
Te juro que no puedo fracasar
Estoy cansado de tanto esperar
Y estoy seguro que mi suerte cambiará
Pero ¿cuándo será?”

El Golle: Guillermo Pandillero Quispe, 19 años, 02/01/90 - 28/02/2009 (muerte en pelea callejera)

Julo: Julio augusto Pandillero Quispe, 28 años, 11/12/ 80 - 28/02/2009 (muerte en pelea callejera)

El Ronal: Rolando Joel alcohólico Carrión , 29 años, 09/08/79 - 28/02/2009 (muerte en pelea callejera)

El Huanco: Juan Carlos Drogadicto Rúa, 33 años, 01/02/76 - 28/02/2009 (muerte en pelea callejera)

"Él”: NN. 45 años aprox. 28/02/2009 (muerte en pelea callejera) Nadie reconoció el cadáver, se dice que todos lo conocen, pero nadie ha dicho nada.

El Chorri : Luis Gregorio Ladrón Ipanaque, 29 años 27/02/80 - 28/02/2009 (suicidio) Se presume que se quitó la vida con una pistola calibre 9mm Browning,que se encontró entre sus manos. Era cromada y de empuñadura de madera, tenía grabado el nombre de la Virgen Del Carmen de la Legua. El número de serie estaba borrado.

El tema musical fue:

"El día de mi suerte" 1973
Del Lp. "Lo Mato"
Héctor Lavoe

El Perito Dr. Francisco Moreno

El destino y la historia, confabuladas como de costumbre, me han dado la oportunidad y el placer de conocer a una figura que me llena de orgullo y admiración. Un ser humano que como tal, seguro habrá tenido errores y defectos, pero que después de 90 años de su desaparición, lo que queda en pie es el legado que dejo tanto a su país como a la humanidad. Creo sin lugar a dudas que con tan solo seguir en un 10% su camino y ejemplo, la patria seria otra y sin dudas, seriamos mejores seres humanos.

"Donde el trabajo y la escuela reinan, la cárcel cierra", según e leído, ese era un dicho que en reiteradas veces pronuncio, y deteniéndome en el, noto cuan profunda es su reflexión. De las 25 leguas que le fueron adjudicadas por el estado, en reconocimiento al arduo trabajo de demostrar por la vía ética, diplomática y civilizada, la soberanía de 42 mil kilómetros cuadrados de terreno patagónico para la Argentina en la disputa de tierras limítrofes con Chile, 3 leguas (7,500 hectáreas) fueron donadas por el para la preservación y creación del Parque Publico Nacional , dando inicio a lo que hoy conocemos como el "Parque nacional Nahuel Huapi", el primer parque nacional de latino América. De esta manera nos damos cuenta de la visión que este Argentino tenia sobre la importancia de la naturaleza y el basto patrimonio que en sus tierras alojaba.

Consecuente con sus palabras, "Un niño con la barriga vacía, no puede aprender a escribir la palabra Pan", no dudo ni espero que nadie haga lo que el, por sus propios medios, podía hacer, y enseñando con el ejemplo, ayudo al desarrollo de la educción, inculcando la importancia de esta misma para el futuro de una sociedad, con igual de oportunidades, para los pobladores de esa parte de la argentina, es así que las 22 leguas restantes, las fue vendiendo de apoco para subvencionar la construcción y creación de escuelas y comedores, en busca de educar y alimentar a las comunidades que habitaban dicho suelo, que por legitimo derecho, eran Argentinos y antes de eso, seres humanos. Cuando muere no dejo ni un metro de tierra a sus familiares, todo lo dio a sus semejantes, a su patria, con el fin de hacer mas grande la Argentina, de ayudar al necesitado, no solo con pan si no con la arma mas importantes con las que cuenta una persona que es la educación.

El Dr. Francisco Moreno o "El Perito Moreno", como es mas conocido, es un personaje histórico del cual se puede estar orgulloso, no solo por sus conocimientos y aportes a la cultura Argentina, si no por sus cualidades y virtudes de ser humano, en una época donde lo que se buscaba era aniquilar por completo a los pobladores originarios de esas tierras, en una época donde quienes se decían llamar civilizados buscaban mediante el exterminio sistemático, borrar de esas tierras a sus legítimos propietarios, sin darles la oportunidad de entender y sumarlos a lo que en sus términos era la civilizacion, el Dr. Moreno fue lo opuesto a esos miserables. Los que tenían el poder, pretendían el igual trato y educación de un pueblo que por siglos vivió de la manera en la que sus antepasados vivieron y por tal, por no portar zapatos, sombreros y estudios que otorgaban títulos y riquezas, los mataron. Les quitaron su ganado, sus tierras y medios de subsistencia, empujándolos a, por medio del "robo", volver a recuperar lo que a ellos le fue usurpado. Mi pregunta es, quien fue el verdadero ladrón ?.

Hoy la Patagónia es un lugar increíble, el Parque Nacional Nahuel Huapi, tiene un extensión de unas 717 mil hectáreas aproximadamente, donde existe una fauna y flora única en el país, sus hermosos paisajes son algo realmente maravilloso y un deleite para los ojos y la fotografía. La paz y armonía de un lugar netamente natural da origen a que miles de turistas lo visiten constantemente. La ciudad mas importante turisticamente de esta zona es Bariloche, donde, lamentablemente, casi nada de lo que toco el nuevo poblador, es autóctono.

Hay un perro de raza San Bernardo en la plaza principal, viejo y cansado, con un barril en el cuello, esta dispuesto a, por algunos billetes, estar junto al turista para la foto. Unas de las propuestas gastronómicas mas comunes es la famosa Fondue, originalmente de la cocina Suiza. Hay muchas cervecerías artesanales, de fabricasion propia y de exquisito sabor, todas se tienen sus propios locales y muestran como se elaboran, todas en un marco Alemán o irlandés, con carteles y nombres en idioma ingles. Muchos hoteles lujosos llevan nombres propios de los pueblos originarios de las comunidades Mapuches, Tehuelche y Ranquel, a oídos suenan muy lindos, son "originales", tienen un toque "sofisticado", lo autóctono en este caso es cool, es Snob, pero los niveles de división de las habitaciones están en ingles, su carta de comida no tiene ni una sola comida Mapuche, Tehuelche o Ranquel, salvo la trucha y el salmón, que se ofrece con salsa parisien o manteca negra. También esta la parrilla nacional, la carne de siervo y jabalí, que tienen una presencia importante dentro de lo culinario, junto a las famosas tablas de picadas argentina que están al lado de un "Dublin Coddle", un típico plato de la cocina Irlandesa.

Todos los extremos son malos, el nacionalismo no pasa por un cartel en ingles o una cerveza alemana tomada en el cerro catedral, pero tengo opiniones muy encontradas y sensaciones mezcladas frente a estos temas, digo, Bariloche es un centro turístico muy importante mundialmente en deportes de invierno y de montana, que atrae a un sin numero de visitantes de distintos puntos del mundo, norteamericanos, europeos, nórdicos que llegan a Argentina en busca de experiencias en estos parajes y esta bien hacerlos sentir cómodos y seguros, particularmente no me gustaría ir a Suiza y encontrarme que en cada esquina me ofrecen una empanada salteña o un locro, si me llamaría mucho la atención, pero me gustaría probar sus mundialmente famosos quesos, y si estaría en Alemania pues claro, tomar una cerveza bien amarga de barril. No entiendo por que acá los esperamos con sus comidas y bebidas, no creo que un visitante de los Alpes suizos quiera tomarse una foto con el perro viejo y cansado en la plaza.

Ir en invierno a la patagónia es como estar en Europa con nieve y mucho frió, los picos nevados de los cerros son un paisaje extraordinario, pero no estamos en Europa, estamos en la patagónica Argentina y tendríamos que mostrar lo que realmente es nuestro, dándoles la atención y cuidado al visitante foráneo pero manteniendo nuestro orgullo nacional y milenario. Entiendo que existen muchas familias descendientes de europeos y como tal, también tienen orgullo de sus raíces, de igual manera la tierra en la que se desarrollan y viven es esta y eso es lo que tendría que prevalecer. Siento que a la hora de presentarse, lo hacen con algún nombre oriundo o típico de la zona, pero cuando quieren marcar la diferencia entre sus pares, son descendientes de alguna parte de algún continente que no es este. Esta es mi opinión y como tal, no es absoluta, queda relegada a mis conceptos, los cuales, pueden o no ser los mismos de los demás, esto es lo que nos hace, entre otras cosas, distintos a los animales, lo que nos hace semejantes, como parte de una sociedad cada uno puede razonar y tener sus propios conceptos y opiniones.

Francisco Moreno, a lo largo de su vida, mostró su extraordinaria comprensión sobre la condición humana. Murió pobre y su muerte paso casi inadvertida en el país, mas no en el mundo. Fue un pionero, explorador, científico, sociólogo, escritor, humanista, diplomático, político, paleontólogo y geógrafo. Fue miembro de honor en un sin numero de asociaciones y movimientos humanistas, científicos y naturales. Fue admirado y condecorado por sus conocimientos y logros, reconocido a nivel mundial por sus pares en las mas altas facultades del mundo, y un ejemplo de persona, para las generaciones futuras.









Don Francisco Pascacio Moreno
Buenos Aires 1852 - 1919







"En la debilidad del orgullo, esta la fuerza del hombre"